plus d'batteurs de pavé ainsi qu'on les appelle en patois de bruxelles les gamins des cités
plus d'peaux-rouges dans les rues ou dans les terrains vagues qui déferlaient par vagues hurlant le cri qui tue
plus de cow-boys/indiens de winchesters en bois bricolées par papa ou un gentil voisin pour un mohican blond maquillé en guerrier défendant son quartier face aux maudits hurons
plus de squaw prisonnière kidnappée pour de rire et qui joue à mourir torturée dans sa chair
des villes sans galopins de béton de silence visages pâles en absence qui n'attaquent plus de trains de banques de diligences oeil-de-faucon est mort tout comme les chercheurs d'or elle s'est perdue l'enfance
mais moi je suis comblé car je les ai connus aimés comme un perdu les mohicans derniers
